El árbol entre los recuerdos

Mis memorias de juventud siempre son difusas, como pasadas por la niebla. Entre lo borroso, a veces veo a mis abuelos, dueños de un campo en San Felipe. Mi abuelo, marino de profesión, decidió iniciar un negocio de exportación de frutas sin tener experiencia alguna en ello. Para poder hacerlo, usó dineros de mi abuela, descendiente de una familia bastante bien provista. Ese campo, a pesar de su belleza, jamás logró ser un negocio rentable.
Mi abuelo, con una confianza mal puesta, decidió seguir con su exportadora a pesar de los malos resultados iniciales, empezando a perder el dinero que tenía rápidamente. Pronto estuvo al borde de, si no la quiebra, de un notorio bajón en su estatus económico. Esas cosas, sin embargo, no las entendía un niño de menos de diez años, como yo.
Para mí el campo era una mezcla de sentimientos encontrados. A pesar de tener muchos primos, no era especialmente sociable, y pasaba la mayoría del tiempo jugando con mi hermano mellizo. El campo era aburrimiento, en parte, pero también escondía algo de misterio, de exploración. Mi lugar favorito era, sin ninguna duda, el árbol cerca de la entrada.
Nunca supe (a pesar de que probablemente me lo dijeron) qué árbol era, pero para un niño de mi edad, era el mejor escondite, mezclado con una base secreta. Pasaba gran parte del tiempo creyendo esconderme allí, entre ramas nudosas y hojas verdes, soñando lugares distintos, enfrentándome a enemigos invisibles.

Hoy en día, el campo pasó a ser de uno de mis tíos con el que tenemos bastante mala relación, y no lo he visitado en siglos. Mis memorias probablemente deformaron el lugar, haciéndolo ver mejor que lo que es, y no estoy seguro de querer volver. Sin embargo, la nostalgia apremia, y siento que jamás podré ver ese árbol enorme donde jugaba todas esas veces, ese árbol que probablemente ahora me parezca pequeño, viejo, y mucho más gris.

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